Matate amor (Lengua de trapo, 2012) de Ariana Harwicz (Buenos Aires, 1977) es una novela que se lee como un poema que se lee como una película de Lars Von Trier que se lee como una canción country de The Handsome Family. En concreto esta:
Como si Emily Brontë nunca hubiera nacido y lo más parecido que se hubiera escrito jamás aCumbres borrascosas fuera este libro del siglo XXI. Aunque en realidad no se parezcan. Aunque sobre Heathcliff nunca planeara la sombra de la depresión nerviosa. No sé. En realidad, lo único que quiero es poder seguir recordando estos pasajes después de devolver el libro:
– Todo lo que se pudre forma una familia, largué mientras se me entrecerraban los ojos. (p. 14)
– Este es el relato que escuché del viaje de luna de miel de mis suegros. Esto es lo que quedará para sus hijos y los hijos de sus hijos. Un perro que hace caca en un paraje y así, inclinado, mira un micro iluminar su mierda y dentro un hombre contra el vidrio, llorando. (p. 48)
– Por eso el beso, porque de todos modos, desde antes de nacer, y mientras mi esposo anda gritando por ahí de los celos, estoy muerta. (p. 57)
– Mi corazón latió en mis orejas. Me incliné para ver a mi bebé y olvidé que salió de mí. Buen día, niño del bosque. Él miró dos carpinchos apareandose e imitó veloz los gestos con su pelvis chiquita. Mi bebé ya cogía, tosco como ellos. (p.65)
– De qué sirve ser uno de ellos si el idioma que hablan no alcanza. (p.70).
